EL ESCRITOR EMPECINADO

-Deberías airearte un poco. Te estás obsesionando. Solamente llevan tres semanas de concurso en la radio y has escrito más de veinte cuentecillos.

-Microrrelatos. Un poco de respeto literario.

-Para mi son cuentecillos que te están absorbiendo el seso. Además, no te lo tomes a mal, pero lo tienes difícil. Hay gente que escribe mucho mejor que tu, y lo sabes.

-Sí, lo se. Pero no se trata de eso.

-¿No? Entonces, ¿para qué escribir si nadie va a escuchar tus historias?

-Nadie ha podido  leer historias no escritas.

Se encerró de nuevo. Escribió y pulsó "enviar". Nadie le detenía...

SPANISH TRAFFIC TEST

Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz, Álvaro sostenía su BIC azul, hacía muecas reflejadas en el cristal, caminaba cruzando la sala imitando a Don Quijote, altivo, erguido, como si tuviese realmente un destino a dónde ir.  De su garganta emanaban todo tipo de sonidos sin sentido, disonantes y alocados, acompañados de muecas exageradamente exageradas. Siempre con su BIC azul como bigote, en treinta segundos fue Fredie Mercury, Dalí, un forzudo cirquense, Charles Chaplin y Fu Manchú.

-¿Ya les cnvencí de que no estoy lleno de mierda y que soy un mimo profesional?

-Si. Puede usted circular.